vi230850

Cada mañana levanto mis huesos de un colchón

-hasta ahora nunca me he quedado en la cama- 

entro en el baño llevando colgado un pedazo

de muerte, el de volver a la vida.

Y antes de desayunar, cada mañana

entro en una habitación secreta

en la que está encerrado un león.

Abro la puerta y le miro.

El siempre despierta y bosteza.

Sus dientes se clavan en algunos agujeros

que tengo en el pensamiento. Los miro

y siento miedo. Pero

debo dar un paso adelante. Estoy dentro

y con la mano derecha -que tiembla-

cierro la puerta.

Sé que si no le temo no habrá problema.

Pero le temo y aunque no le temiese

temería temerlo.

Da igual, no hay alternativa. Me siento en el suelo

y sigo mirando su boca, su estampa, que es bella

y aunque creo que es el final, no pasa nada.

¿Qué piensa? Creo que no entiende o que sabe

 demasiado. Un zarpazo sería suficiente. Espero

y mis pensamientos se dirigen a un abismo.

Me rebelo. Me revelo.

Lucho, quieto -la forma más digna de luchar- mientras

gira la cabeza y se relame.

Diez minutos después me siento en la banqueta

del bar de abajo, cojo un periódico y pido,

como siempre, un café con leche.

Empieza otro día y habrá gente.