vi230850

Las líneas que escribo
son un espejo tramposo
que sólo devuelve mi rostro
un rato de los que vivo.

Como un espejo maldito
que sólo me reflejase
los días de madrugar

Como un espejo travieso
que sólo se me cruzase
al volver de trabajar

Como el espejo que quiero
filmando los caramelos... que
regalo a tu humedad.

¿Qué escribe la gente que no tiene nada que decir? La gente
como yo, que tantas veces escribimos

"Estoy cansado"

o escribimos

"Estoy triste"

pero que nunca escribimos

"Estoy"

Y aunque sea cierto pocas veces escribimos

"Estoy en la vida y se pasa"

o

"Nunca sé si hago lo que quiero hacer"

Escribir otra vez

"vivir es el agua del río escurriéndose entre los dedos de la mano"

¿Qué escribe el que no soporta esa sensación?

¿Qué otra cosa puede ser vivir?

¿Qué puedo hacer con todos los pensamientos sobre el ser
humano, sobre la sociedad?

¿Qué puedo hacer con la sensación de hacerse mayor, con la
realidad ya instalada de que se acabó el tiempo para según
qué historias?

¿Por qué siento que está mal sentir lo que siento si SÉ
que no es así? ¿Por qué casi siempre actúo como si no lo
supiese?

¿Qué es el compromiso? ¿Es pedir permiso? Y si no te lo dan?

A mi me gustaría
que toda la tierra
fuese un único país.
Ya sé que no debería
decirlo así,
con voz de niño,
pero visto lo visto
no es más que un deseo infantil.
Y no ya por ser imposible
sino porque alguien "mayor"
me va a decir que no
me va a decir que no.
Que no lo desea
que es muy útil
que haya fronteras
que la economía se podría atascar
(claro está, la de aquí)
Que somos nosotros o ellos
cada cual que se busque lugar
ni siquiera parece un problema
no dejar trabajar.

A mi me gustaría
que todas las banderas
se mezclasen entre sí.
Ya sé que no debería
decirlo así
con voz de niño
pero, visto lo visto,
no es más que un deseo infantil.
Y ya no por ser imposible
sino porque alguien "mayor"
me va a decir que no
me va a decir que no.
Que no lo desea
que es muy útil
que haya banderas
que la gente esté donde tiene que estar
(claro está, la de allí)
que hay costumbres muy raras
algo así de hablar en voz baja
de la forma de tender la colada
de no saberse integrar.

Se me escapan por los pliegues de la boca
las palabras con sabor a pan.
Se confunden los minutos con las horas
y no sé cuál es cuál.
Si te digo que no, que no sé qué se esconde en los vasos
que hay un poco de amor más allá,
que hay pedazos de escarcha en el valle
que trece gigantes me quieren hallar.
Se dibujan a gritos los peces
la memoria me insulta al pasar
cuántas veces busqué la palabra
y no había siquiera un lugar.
Si me dices que sí, si te espero y no vienes tal vez
todo vuelva a caer otra vez,
y los gritos se duerman aquí
y los perros no elijan vivir.
Y es ahora en los pliegues de tu boca
donde faltan las palabras que me toquen
te prefiero desnuda, y no es poca
la ropa que debo quitar.

Te imagino sentada
a las orillas del lago donde nadan
los placeres olvidados