vi230850

La postal que no envié tiene moho. Los bichitos salvajes mastican las palabras que escogí con mi varita trágica para bailar... la danza de la lluvia en ofrenda al dios de tus ojos cerrados. Ya no queda más que el baile estrafalario de un cojo. Te puede hacer reír. O tal vez, tú que sabías adivinar los latidos de los huesos (que me sostenían en pie). Tú que eras capaz de mover la melena....así. Tal vez recorras las palabras caducadas como un bosque ardido e imagines como fue.
Los vagabundos de la historia que me piden un relato desde tus ojos. Que están ahí dentro, alrededor del fuego (está bien, no lo diré). Te piden hoy que seas más fuerte, que tú, tan etérea, te vuelvas gusano y reptes para salvar el tesoro que vale la pena.
Hoy, ya rotos los bolígrafos, hago acopio de garbanzos secos y los dejo caer distraído. Si eso sirve para ayudarte en el camino de ida, me doy por contento. No pido más.